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poèmes

  • les Fleurs du Mal

     

    Charles Baudelaire – Poèmes choisis (3ème et dernière partie)

     

     

    Article sur "Les Fleurs du mal”, Le Figaro, 5 juillet 1857

     

         « C'est la plupart du temps, la répétition monotone et préméditée des mêmes mots, des mêmes pensées. L'odieux y coudoie l'ignoble, le repoussant s'y allie à l'infect. Jamais on ne vit mordre et même mâcher autant de seins dans si peu de pages ; jamais on n'assista à une semblable revue de démons, de foetus, de diables, de chloroses, de chats et de vermine. Ce livre est un hôpital ouvert à toutes les démences de l'esprit, à toutes les putridités du coeur ; encore si c'était pour les guérir, mais elles sont incurables.

         Un vers de M. Baudelaire résume admirablement sa manière ; pourquoi n’en a-t-il pas fait l’épigraphe des « Fleurs du Mal » ?

     

    « Je suis un cimetière abhorré de la lune. »

     

         Et au milieu de tout cela, quatre pièces, Le «Reniement de saint Pierre », puis « Lesbos », et deux qui ont pour titre « Les Fleurs damnées », quatre chefs d’œuvre de passion, d’art et de poésie ; mais on peut le dire, - il le faut, on le doit : - si l’on comprend qu’à vingt ans l’imagination d’un poète puisse se laisser entraîner à traiter de semblables sujets, rien ne peut justifier un homme de plus de trente d’avoir donné la publicité du livre à de semblables monstruosités. »

     

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  • Les Fleurs du Mal

    Charles Baudelaire – Poèmes choisis (1ère partie)

     

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    Gustave Courbet – Portrait de Charles Baudelaire, 1848, Musée Fabre, Montpellier

     

     

         Ma pause estivale a été longue, souvent pluvieuse comme pour beaucoup dans le nord de la France, et, de ce fait, studieuse.

         Dans les semaines à venir, je publierai un important dossier en plusieurs parties consacré à la genèse de l’aventure des peintres impressionnistes.

         J’ai également profité des torpeurs de l’été pour relire « Les Fleurs du Mal » de Charles Baudelaire. Le talent de ce poète m’a une nouvelle fois ébloui et incité à lui consacrer mon premier article de cette nouvelle saison.

         L’artiste commença à écrire les poèmes des « Fleurs du Mal » à partir des années 1840, son recueil ne sera publié qu’en 1857 et sera suivi ensuite de rééditions accompagnées d’autres poèmes qui viendront se rajouter à cette première publication.

         Dans ce premier article, je voulais présenter une courte sélection de quelques poèmes. Impossible !… de n’en montrer que quelques-uns ! J’ai eu tellement de mal à choisir mes poèmes préférés que j’ai décidé d’en faire plusieurs articles : deux ou trois, peut-être plus, ce poète est tellement important…

         Je pense que vous ne vous en plaindrez pas…

     

     

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  • Le temps qui passe

     

     

     

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    Berthe Morisot – Le berceau, 1872, Musée d’Orsay, Paris

     

     

    Je me souviens encore de ce premier jour de décembre

    où j'entrai anxieux dans la chambre.

    Tu étais là, petit être fragile,

    Dans un lit douillet tu reposais tranquille.

     

    Intimidé, presque ridicule,

    Je m'approchai et frôlai tes mains minuscules.

    Tu le sentis et tes doigts agiles

    Agrippèrent mon pouce d'un geste déjà habile.

     

     

    Ta maman dormait dans une pièce voisine ;

    Ravi, je contemplai ton expression mutine.

    Devant toi ce jour là je compris

    Pour la première fois l'importance de la vie.

     

    La plus belle oeuvre d'art

    Est éclipsée par le premier regard

    D’un nouveau-né qui ne demande rien

    Hormis un tendre câlin.

     

    Nous avons vieilli toi et moi,

    Le temps nous a imposé sa loi,

    Mais j’ai encore en mémoire ce jour de ta naissance

    Où je fis ta connaissance.

     

     

     

                                                                    Alain

     

     

     

     J'adresse ces mots à ma fille née un 1er décembre

  • Adieu l'abbé, on t'aimait bien

     

    AbbePierre.jpg

    Le français préféré des français est décédé le 22 janvier 2007.

    A cette occasion, j'avais eu envie d'adresser au Mouvement Emmaüs ce petit poème en leur demandant de le lui transmettre.

    Je pense qu'il ne m'en voudra pas de le publier sur ce blog.

     

     

     

     

     

    Adieu l’abbé

     

     

     

     

      

    Adieu l’abbé, on t’aimait bien,

    Nous les français, on t’aimait bien, tu sais.       (Merci Brel…)

    Tu étais fripé, pas rasé, vieux.

    Petit curé malingre, tu en as fait des envieux !

     

    Champion des causes perdues,

    Tu n’as jamais déçu.

    Tu bravais les lois

    Pour qu’une femme, un vieillard, dorment sous un toit.

     

    Les puissants te craignaient.

    Bien sûr, tu les bousculais !

    Tu ne lâchais rien, vieux coquin,

    Pour aider les clodos, les moins que rien,

    Que la société rejetait

    Parce qu’ils étaient suspects.

     

    « Mes amis, je veux partir », disais-tu,

    Le criant sans cesse, d’un air têtu.

    « Vivement les grandes vacances ! »

    Clamais-tu avec impatience.

     

    C’est fait !

    Ton Seigneur t’attendait depuis longtemps, vieille canaille,

    Mais il savait que tu avais encore du travail.

    Il a dû être satisfait en voyant ton sourire d’éternel gamin

    Et ton regard malin.

     

    Tu voulais retrouver le « Dieu amour »,

    Te voila avec lui pour toujours.

    Fini les combats, les disputes, les perfidies,

    Cela n’existe pas dans ta nouvelle vie.

     

    Alors profite l’abbé,

    Tu l’as bien mérité.

    Dieu doit avoir près de lui quelques jolies naïades,

    Mais modère tes embrassades.

    Garde un peu d’énergie,

    Si par hasard tu croisais quelques sans-logis.

     

    Dans l’esprit de beaucoup, Pierre, tu es un saint.

    L’église ne le reconnaîtra pas, mais cela ne fait rien.

    Pour nous, un saint est celui qui fait le bien,

    Et là, Pierre, tu étais le meilleur

    Toujours à l’écoute de ton cœur.

     

    Si tu as un peu de temps, l’abbé, demande à Dieu

    Qu’il s’occupe un peu plus des gueux,

    Des miséreux qui n’ont rien,

    Ce sont des humains…

    Qu’il soit un Dieu pour tous et pas pour quelques-uns.

    Mais on y pense, Pierre, toi… en Dieu… tu aurais été bien.

     

                                                                                                              Alain

     

  • Nostalgie parisienne

     

       Je dédie ce poème à une jeune landaise de seulement 60 ans, nouvelle retraitée depuis quelques mois. C'est une nouvelle vie qui commence...

     

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                                                                    La tour Eiffel - Raoul Dufy

     

     

      

     

    1967, tu te souviens, c’était hier,

    Le jour où tu partis peu fière,

    Toi la petite provinciale,

    En direction de la Capitale.

     

    Tu quittais tes parents, les Landes, ce que tu aimais ;

    Tu avais dix neuf ans et plein de projets.

    Le monde, lui, était immense,

    Tu voulais faire sa connaissance.

     

    Tu t’imaginais la ville lumière

    Belle et altière,

    Et tu ne vis que des murs gris

    Un tant soit peu décrépis.

     

    Pourtant, tout te parut beau,

    Notre-dame, la Seine, les rues et leurs tacots ;

    La Tour Eiffel touchait le ciel,

    Tu entendais des ritournelles.

     

    A ton premier jour de travail,

    Le métro, grosse chenille, avait un air canaille.

    Les collègues te firent la bise ; l’un d’eux dit hypocrite :

    « Elle paraît brave cette petite ! »

     

    Qu’elle était grande cette ville ! ;

    Tu te sentais si fragile.

    Ensuite le temps passa très vite,

    Et vinrent les grèves de soixante-huit.

     

    Au milieu des manifs tu devenais parisienne ;

    Leur cause était la tienne.

    Les pavés pleuvaient, les sirènes hurlaient, les CRS couraient…

    Et le grand Charles causait.

     

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    Tu te disais : « Vive la liberté

     
     
    Pourvu qu’elle rime avec gaîté ! »

    Slow-club, Mimi Pinson, Boléro, bals musettes,

    Olé ! Tous les soirs c’était la fête.

     

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    Te souviens-tu des périodes de disette

    Où tu te sentais moins guillerette ?

    Les Landes et ses victuailles étaient bien loin,

    Certains jours tu avais faim.

     

    Alors, seule dans ta chambrette couleur pastel,

    Le foie gras de ta mère avait un goût de miel.

    Sur une biscotte, tu l’étalais avec entrain,

    La lueur d’une bougie éclairant ce royal festin.

     

    Tout a une fin !

    Il fallut redescendre, quitter les amis, les copains.

    Sur le quai en arrivant tu avais le cœur gros,

    Heureusement, il y avait Nano !    *

     

    Du temps a passé 

    Depuis Paris et ces trois longues années.

    Tu nous en parles parfois,

    Avec des frissons dans la voix…

     

     

     

                                                                      Alain

     

     

     

     

    *    Nano deviendra son mari